Las palabras iban y venían, hasta que una de las participantes se abrió para compartir su situación actual. Hablamos de su sufrimiento en este presente que le toca habitar, de las decisiones que la llevaron a este punto y de lo difícil que le resultaba relacionarse con ese dolor.

Charlamos largo rato sobre formas de lidiar con lo que estaba sintiendo: “intentá hacer cosas que te gusten y disfrutes”, “pensá que es un proceso y esto también pasará”, “permitite llorar, solo así vas a estar mejor”, “un día a la vez”… dijimos.

Debo decir que me conmueven mucho los grupos de mujeres, pero las reflexiones que esbozamos para sostener y acompañar me llamaron la atención:

el foco en resolver el malestar de la manera más eficaz y rápida posible. Esa tendencia casi instantanea a ensayar miles de maneras diferentes de evitar encontrarnos de frente con el dolor o con el sufrimiento.

Lo cierto es que muchas veces, lo que nos genera más dolor que el dolor mismo es justamente todo lo que hacemos para alejarnos de él. Intentar no sentirlo, evitarlo, taparlo. Es ahí donde ignorarlo o luchar contra él termina, paradójicamente, intensificándolo o prolongándolo.

Estamos rodeados de recetas para ser feliz, de fórmulas mágicas para “sentirnos bien”, lo que nos venden es que el bienestar es la falta de dolor, de malestar y de sufrimiento. Nos venden que el bienestar es un lugar al que debemos llegar ajustando nuestra experiencia humana a una serie de pasos y reglas. Y por eso entiendo que mucho de lo que hacemos para relacionarnos con el dolor está moldeado por el contexto.

Hace poco me quemé con el vapor que salía de un horno a 200°. El dolor era insoportable. Probé con agua fría, paños húmedos, aceite de hierba de San Juan, cariño y palabras santas. Necesitaba que dejara de doler y no lo lograba con nada.

Pero entonces recordé esto:
Mientras más me resista a este dolor, cuanto más luche contra él, más lenta será mi recuperación.

—Surrender, me dije.

Algunas respiraciones más tarde —y descartando que fuera algo grave— intentando aceptar que el dolor no iba a irse a ningún lado, la intensidad comenzó a bajar.

Cuando el velo se cae y la vida queda al descubierto, con sus grises y sus sombras, cuando ese escenario que se revela ante nosotras es insoportablemente doloroso, es casi como quemarnos con agua hirviendo. La carne queda expuesta y el dolor es intenso, urgente e inevitable.

Y entonces, hacemos lo que podemos para tapar la herida: ponemos agua fría, usamos ungüentos, cremas, herramientas de todo tipo para calmar el ardor. Pero llega un momento en que lo único que necesita la herida es respirar aire fresco.

Como dice Rumi

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 “No muevas tu cabeza, continúa mirando al lugar lastimado. Es ahí donde la luz entra.” 

Hay momentos de tapar la herida, porque it’s too painful.
Y hay momentos de dejarla expuesta al aire.
Y para aprender cúando y cómo elegir una u otra, no queda otra que entrar en contacto con el dolor y aprender a relacionarnos con él. Mirarlo a la cara. Descubrir sus matices. Sentir su abrazo, cálido y frío a la vez.

Porque “sentirse bien” no es vivir sin dolor, malestar o sufirmiento, sino aprender a estar con lo que nos pasa de manera flexible.
Es poder habitar esta experiencia humana tal como es: compleja, contradictoria y multicolor.

Como dice Manuela O’Connel en su libro “Una Vida Valiosa”:

nuestro dolor tiene una hisoria y hacemos lo mejor que podemos (…) y al menos en cierto sentido, no se trata de que tengamos que librarnos de él. Más bien es cuestión de cómo nos las arreglamos para seguir adelante con la presencia de nuestro dolor.

🗒️En la pausa creativa de esta semana te dejo estas preguntas para reflexionar en papel ✍️

1. ¿Qué te decís a vos mismx cuando algo te duele?¿Esa manera en la que te tratas te ayuda o te hace sufrir más?

2. ¿Qué haces cuando algo duele? ¿Tomas decisiones reactivamente, te cerras a tu vida y a otros o te mantenes abiertx y despiertx, conectadx con tu propia sabiduría?

3. ¿Te peleas con lo que te pasa?

🧠 Tengo la agenda abierta de Abril abierta para sesiones de psicoterapia online 🌏 en Español e Inglés para todxs lxs migrantes que busquen un espacio de escucha y trabajo personal.

Te deseo una semana de habitar la vida como sea que esté sucediendo.
Recibiendo los abrazos cálidos y fríos de este presente, así, sin más.

Donde sea que estés, te abrazo.

Juli

¿Qué harías en ese momento? ¿Seguirías luchando con todas tus fuerzas para volver a tierra firme? ¿O te preguntarías si esa lucha desesperada realmente te está acercando a donde querés llegar?

Dicen los expertos en aguas abiertas que, cuando una corriente te atrapa, lo peor que podés hacer es pelear contra ella. Que la reacción más instintiva —resistir, empujar, forzar el regreso— es justamente la que más te agota y más te pone en riesgo.

Cuando una corriente fuerte nos toma por sorpresa, el cerebro detecta amenaza y entra en modo supervivencia. Se prepara para huir o luchar.

Es automático. No lo pensamos.
El cerebro solo intenta mantenernos vivos.

Mientras nadamos contra la corriente, aumenta la adrenalina, se acelera el corazón y la atención se vuelve túnel: solo vemos la orilla, nada más importa.

Pero esto tiene un costo: nuestra energía se consume muy rápido y el cuerpo empieza a agotarse. Como en la vida, el cuerpo no puede sostener la lucha para siempre.

Con el cuerpo cansado, casi rendido, se activa otra sistema de nuestro cerebro que nos lleva a pensar en otros caminos para redirigir el esfuerzo. Cuando el cuerpo ha hecho de todo por sobrevivir en piloto automático, el cansancio nos puede invitar a la pausa.

Si logramos frenar la lucha y entregarnos un poco al movimiento del agua, se activa el sistema parasimpático, que calma el cuerpo.

La respiración se vuelve más lenta, la percepción del peligro baja, aparece una sensación de claridad mas allá del miedo que nos permite pensar mejor y tomar decisiones más efectivas, como nadar hacia un costado cuando la corriente afloja.

Paradógicamente, luchar contra la corriente no te pone a salvo. Te pone en peligro.

Pienso cuántas veces nadamos en contra de la corriente en la vida, llevándonos hasta el agotamiento y haciendo hasta lo imposible para llegar a una meta. O cuantas veces lo hacemos para cumplir metas o exigencias de otros, persiguiendo un camino que no está alineado a nuestros valores, deseos y ambiciones.

O también cuántas otras nos frustramos y pensamos que el problema es la meta, forzándonos a abandonarla sin revisar si los recursos que estabamos usando eran los más efectivos, o si en el intento nos tropezamos con nuestros propios pasos.

El mar nos enseña quee cuando las cosas se ponen difíciles, no siempre hay que luchar contra la corriente. A veces toca soltar el control y dejarse llevar por ella. Que de esa entrega puede surgir otro camino posible que nos lleve a la orilla.

El mar nos enseña que entregarse no es lo mismo que rendirse. Entregarse es ruta y es recurso valioso para conducirnos hacia la meta.

Remar contra corriente desgasta de a poquito.

Pero cuando dejamos de luchar, el cansancio opera distinto. De la pausa nace la calma y de la calma una claridad que no niega el desafío. Que acepta el miedo o la incertidumbre persistiendo pero abre espacio para atravesar las olas con mayor flexibilidad: con la sensación de que el agua aún revoltosa nos puede llevar hacia la orilla.

Toca entonces aprender a reconocer cuándo estamos en modo supervivencia, para evaluar si la lucha o la huída son los recursos indicados o si estaremos necesitando una pausa, redirección y cambio de perspectiva.

📝 Todos los Lunes voy a invitarte a una Pausa Creativa: un ejercicio de escritura con una pregunta disparadora que invita a la reflexión.

La pregunta de hoy es:

¿qué haces cuando las cosas se ponen difíciles y te agarra una corriente fuerte en el mar?

🧠 Si querés empezar un proceso psicoterapéutico conmigo, podés encontrar el link para escribirme en mi perfil de Instagram.

Estoy del otro lado,

Un abrazo que cruza el charco

Juli.

Llega esta temporada del año, las fiestas y el cierre de etapas, y con ellas mucho movimiento emocional.

Como toda experiencia humana, esta también se vive entre luces y sombras. Pero pocos nos atrevemos a decirlo o expresarlo.

Para algunas personas será más luminosa. Para otras, más oscura y dolorosa.

Hay quienes extrañan a alguien en la mesa.

O extrañan esa mesa en particular.

Quienes celebran logros, metas y sueños alcanzados.

Y quienes no encuentran motivos para celebrar.

Quienes están duelando una o muchas pérdidas.

Quienes necesitan irse lejos porque lejos encuentran tranquilidad.

Quienes están justo donde quieren estar.

Quienes no encuentran su lugar.

Y quienes cargan frustraciones, enojos o cansancio profundo.

Migrar muchas veces intensifica todo esto. Y llegar a esta época puede ser difícil.

Aunque Navidad y Año Nuevo revolucionen los lugares donde vivimos y se nos presione a disfrutar aunque no nos sintamos bien,

a hacer balances,

a contabilizar logros,

a cerrar todo “como corresponde”,

Tal vez este año no se trate de luchar contra el tiempo para poder cerrar las cuentas pendientes,

O de fingir un estado de ánimo

para cumplir con una reunión.

Tal vez se trate más de entregarte a sentir lo que estás sintiendo.

De no presionarte para resolver todo ahora.

De rodearte de personas con quienes puedas descansar sin esfuerzo.

De revisar cuántos “sí” estás dando para complacer a otros y cuantos para complacerte a vos,

O cuántos “no” son necesarios decir para priorizar tu autocuidado.

Este es tu empujón para darte permiso a abandonar la lucha por encajar y entregarte a lo que desde el fondo tu cuerpo te está pidiendo sentir.

Tu empujón a parar de correr atrás de la rueda,

Tu empujón a correrte de la lógica de logro y éxito,

Tu empujón a escucharte y a darte permiso para actuar en función de lo que es importante para vos.

El calendario se reinicia en Enero pero la vida sigue. Estar en movimiento es también saber abandonar la lucha en lugar de sostenerla para crear tu propio refugio.

🫀Espero que este texto te haya acompañado. Si resonó con vos, me encantaría leerte. Podes compartirme tus reflexiones a este correo.

👣 Cree una guía con dos ejercicios que pueden ayudarte a crear refugio en esta época y quiero compartirlo con vos 👉🏼 lo encontrás por aquí.

🗣️ Soy Juli, Psicóloga y acompaño a migrantes en su proceso de transición. Si te interesa explorar mis servicios, podés contactarme y conversamos.

Message me

“Esiste per tutti il giorno zero: è un momento in cui non si vince, non si perde, ma si riparte (…).
Si chiama giorno zero perché ciò che segue lo zero è sempre un inizio, e negli inizi non si conosce la sconfitta.”

—

Existe para todos el día cero: es un momento en el que no se gana, no se pierde, pero se vuelve a empezar (…).
Se llama día cero porque lo que sigue al cero es siempre un inicio, y en los inicios no se conoce la derrota.

Estaba en medio de una transición de vida, había dejado mi trabajo de oficina, mi casa, mi familia, mis amigas, mi círculo seguro y me había lanzado a una nueva aventura con la única certeza de que mi corazón me estaba pidiendo ese salto. Esa idea del “giorno zero” como un momento de pausa en el cronómetro de la vida atravezó mis miedos dándoles un remanso.

“Este es mi día cero” pensé. Hoy, nada de “mirá todo lo que deje atrás” o “qué estoy haciendo acá?”, “a dónde me llevará todo esto?, ni tampoco “podré con todo?”. Hoy solo existo en este presente, en este café calentito, en esta silla cómoda, en la camarera que me dice “benvenuta, cosa voui?” - Hoy empieza esta vida nueva, y le doy la bienvenida”.

Debo decir que vuelvo a esa tarde en Italia cada vez que necesito reiniciarme. Cada vez que mis pensamientos sobre el futuro y lo incierto me abruman. Cada vez que la misión que quiero emprender parece imposible. Cada vez que algo ya no cuadra en mi historia y debo tranformarla para seguir contándola.

Permitirse el “Día Cero” no es tarea facil, pero se vuelve más orgánico cada vez que recurrimos a él. Después del día cero la carga que parecía pesada se vuelve más liviana, las nubes que cegaban la vista se disipan y los sonidos empiezan a sonar con más armonía.

Hoy escribo esto en un día lluvioso desde un Co-living rural en España, después de haber aplicado el Día Cero muchas veces. Como ritual para cerrar y abrir nuevas etapas, que en este viaje, han sido muchas.

Día Cero es pausa en movimiento, es introspección, es abrir la mirada hacia adentro, escuchar los mensajes del cuerpo, bajar el ritmo y nutrir el espíritu. Es despejar las exigencias y presiones, no solo del afuera si no también propias y simplemente responder a la pregunta: ¿Cómo necesito nutrirme para encarar este momento de mi vida?

Darte lo que necesitas, será tarea del día uno. En el cero, solo hay presente.

Ojalá esta idea del “Giorno Zero” te acompañe también a vos, donde quiera que estés. Para recalibrar, alinear, balancear y ajustar expectativas, emociones, exigencias y temores cada vez que lo necesites.

Gracias por estar del otro lado,

Juli.

La consigna era simple: mantener el contacto físico mientras nos movíamos al ritmo de la música, intentando crear un pulso común que nos sostuviera de pie, enraizados, pero en movimiento.

Mientras nuestros cuerpos se balanceaban de un lado a otro, noté algo:
Por momentos, yo sostenía la carga del grupo en mi espalda. En otros, dejaba caer mi peso sobre los hombros de quienes estaban detrás.
Cuando alguien se resistía, el resto de los cuerpos tambaleábamos, y el equilibrio se rompía con rapidez.
Pero cuando todos nos entregábamos, dejándonos caer sin tensión ni rigidez, aparecía una armonía sutil, como si nuestros cuerpos apenas tocaran el suelo.

Milan Kundera, en La insoportable levedad del ser, escribe:

El peso nos enraiza. Nos conecta con la vida, con un estar y ser presentes, con otros.
La levedad, en cambio, nos lleva a vivir más en el cielo que en la tierra. Más en nuestras ideas que en el vínculo. Tal vez más en los sueños que en la posibilidad de hacerlos realidad.

Pero… ¿es llevar a cuestas nuestras cargas lo que hace más auténtica nuestra existencia? ¿O es liberarnos de ellas lo que todos deseamos?
¿Y si al liberarnos demasiado nos volvemos tan livianos que apenas dejamos huella?
Entonces, ¿qué hemos de elegir?
¿El peso o la levedad?

Si algo aprendí de esta experiencia es que no podemos habitar demasiado tiempo ninguno de los dos extremos.
Cargar con todo te vuelve pequeña: los demás dejarán caer sobre vos tanto como puedas soportar.
Pero permanecer en la levedad también tiene su riesgo: sin soporte, los demás deben redistribuir el peso, y vos perdes conexión con ellos.

El equilibrio, al contrario de lo que solemos pensar, no es un estado de quietud.
Es una danza entre esos dos polos. Peso y levedad. Y se construye en el movimiento.

A veces necesitamos dejarnos sostener, y otras veces, sostener. Solo que, en lugar de cuerpos, lo hacemos con ideas, proyectos, sueños, errores y aciertos. Con angustias y alegrías, con enojos, miedos, desilusiones y expectativas.

Sostener y dejarnos sostener implica escuchar, observar, afinar los sentidos hacia adentro y hacia afuera. Reconocer lo que necesito entregar y lo que estoy dispuesta a recibir.
Para que ese balance exista, necesitamos cuerpos —y personas— disponibles, entregadas a la experiencia.

Acompañar también es eso: sostener la propuesta del otro y guiar un nuevo movimiento con amabilidad y compasión. Y para eso hacen falta empatía, escucha y autoconocimiento.

Tal vez no se trate de elegir entre peso o levedad, sino de aprender a habitar el vaivén entre ambos. De aceptar que la vida se mueve en ese ritmo. Y que encontrar el equilibrio no es anclarse, sino seguir danzando.

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Con cariño,

Juli.

Viktor Frankl, psiquiatra judío que sobrevivió a los campos de concentración nazis, dedicó gran parte de su vida a esta pregunta. No lo hizo desde la comodidad, sino en medio del horror. ¿Cómo se sostiene la vida cuando todo lo que conoces se derrumba? ¿Cómo se sostiene en la incertidumbre, en la amenaza constante de una muerte inminente? El estaba seguro de que había algo más que el mero instinto de sobrevivir y salío a buscarlo.

Frankl se preguntó:" “¿Tiene todo este sufrimiento algún sentido? (…) Porque si no, definitivamente la supervivencia no tiene sentido, pues la vida cuyo significado depende de una casualidad —ya se sobreviva o se escape de ella— en último término no merece ser vivida.”

Así, descubrió que es el sentido que le otorgamos a nuestra vida, a nuestras circunstancias y experiencias, lo que nos impulsa a vivirlas. Encontró que fué el sentido lo que sostuvo para sobrevivir a ese tiempo, y entendió que muchos otros que no lo tenían abandonaban la lucha en el camino. Entonces, sostuvo:

Pero no encontró esta respuesta sino a partir de un proceso de búsqueda.

Y esto es lo que quiero rescatar hoy.

Que al menos durante un tiempo, no supo qué lo mantenía con vida, ni por qué hacía lo que hacía. Hasta que en un momento lo descubrió. Y en ese momento, las piezas del rompecabezas se acomodaron.

Lo entendió desde la ignorancia. Lo entendió desde el vacío. ¿Me seguís?

No hay manera de llegar al sentido sino es a través de habitar el vacío. De bancar el proceso de búsqueda, la frustración de no encontrar y el placer que deviene de explorar.

Nos enseñaron que si tenemos todo claro el camino es más fácil. También que tenemos que amar lo que hacemos. Que tenemos que dejar huella. Que la vida tiene que estar llena de sentido todo el tiempo. Pero no nos hablan de cómo encontrarlo.

¿Y si el vacío no fuera entonces un error, un déficit, sino más bien el punto de partida?¿Y si el vacío no fuera entonces la ausencia, sino un espacio fértil?

Nadando en lo desconocido..

No encontrarle sentido a todo no es sinónimo de estar perdida: es estar disponible. Es habitar un espacio donde el deseo se despierta, donde la búsqueda cobra sentido por sí misma.

Esquivamos el vacío porque urgamos ahí para encontrar algo. Pensando más en la meta que en el proceso. Habitar el vacío en presente es dejar de poner el foco en lo que pase después. Si no simplemente en lo que pasa. No es hacer para encontrar, si no simplemente hacer. Cuando abandonamos la lucha por salir del vacío y nos entregamos a la experiencia, habilitamos que las cosas nos pasen.

Cuando el sentido no aparece, podemos buscar un para qué de nuestras acciones. Un propósito, una dirección, una brújula que nos guíe en el camino. Pero la trampa sigue ahí cuando transformamos el próposito en un mandato. Cuando afirmamos que el propósito es obligatorio, que si no lo tenés, no valés. Ese será un buen momento para recordar que el vacío no es el infierno del sinsentido. El vacío es el umbral.

¿Te animás a estar ahí un rato?

Yo estuve. Estuve en esos momentos en los que me preguntaba: ¿Qué sentido tiene emigrar? ¿Qué sentido tiene mi trabajo? ¿Qué sentido tiene este proyecto en el que estoy metida hasta el cuello?
Me sorprendí, cuando las respuestas a esas preguntas no eran acabadas, sencillas y limpias. Me frustré. Me enojé. Busqué sentido con desesperación. También rechacé esas preguntas porque dolían. Lo que más dolía era no saber. Pero cuando empecé a quedarme un poco más ahí, descubrí algo:
del vacío nace el deseo.
No del tenerlo todo claro. No de la respuesta correcta.
Si no de la curiosidad. De las ganas de explorar lo que todavía no sé.

Es cierto que llevar una vida con sentido nos da una sensación de bienestar, tranquilidad, nos motiva y nos impulsa a seguir. No lo niego. Pero la ecuación objetivos claros+sentido=éxito garantizado es cuestionable. Nos insisten con el propósito porque el sistema necesita que sigamos funcionando. Necesita que le demos sentido a lo que hacemos porque si no, el sinsentido amenaza con frenar la maquinaria. Pero vivir con propósito no tiene que ser otro mandato productivo más. Puede ser otra cosa.

Puede ser vivir desde el deseo, la intuición, los valores.

Podemos encontrar sentido o propósito a nuestra vida y perderlo incontables veces. Sabes qué va a volver entonces? El vacío. La exploración y la búsqueda.

Ahí donde no sabés qué sigue, empieza el movimiento.

En un mundo volátil, no nos sirve EL propósito eterno y estático. Nos sirven más bien brújulas, al menos un propósito que le dé dirección a ciertas acciones, no a toda tu vida. Que se adapte a las circunstancias, que viva en presente, conectado con la versión más genuina que puedas ofrecerle al mundo y que se transforme a su medida.

Sostener la tensión, atreverse a sentir.

¿Qué pasa si en vez de huirle al vacío lo transformamos en casa por un rato?
¿Qué pasa si dejamos de buscar desesperadamente una gran pasión, un propósito eterno, una meta perfecta?
¿Qué pasa si nos dejamos explorar, probar, buscar con curiosidad?

No hace falta tener todas las respuestas.
Hace falta sostener las preguntas.
Hace falta vivir en la tensión, porque desde esa incomodidad se abre el camino.

Frankl decía que las tensiones son necesarias. Que el ser humano necesita luchar por una meta que merezca la pena. No eliminar tensiones, sino animarse a sentirlas. A quedarse ahí un rato más.

¿Y si hoy no necesitás propósito, sino pausa?
¿Y si el sentido llega cuando dejás de apurarte a encontrarlo?
¿Y si lo que nos sostiene no es únicamente el propósito si no el deseo que subyace?

¿Y si las respuestas no son siempre rápidas, pero la búsqueda ya es en sí misma una forma de estar viva?

Esto es vivir en movimiento.

Gracias por llegar hasta acá,

Con cariño,

Juli.

No había muchos “por las dudas” que cabieran en tan poco espacio y las dudas, al mismo tiempo, eran incontables. Había que soltar y no me alcanzan los recuerdos para contar cuantas cosas y personas solté.

La valija se carga de objetos, sí. Pero lo que somos y sentimos se mezcla y camufla entre nuestras pertenencias y sale al mundo con nosotros. Entre las prendas dobladas, los libros que todavía no leiste y los que te gustan mucho, los amuletos escondidos en los bolsillos, vamos metiendo pedacito de nostros. Ilusiones, miedos, heridas y sueños. Esa remera que no te sacas nunca porque te hace sentir a salvo. Esa pulsera que te regaló alguien de tu familia, ese libro que todavía no leiste pero llevás por si lo necesitás, las fotos que guardás para recordar momentos clave de tu historia cuando la vida presente se vuelve un poco extraña…

¿Cómo guardar 26 años de historia- y el terrible miedo a olvidarla- en dos cajas de 50x60cm? ¿Qué soltar y a qué aferrarme?

Algunas cosas pasaron el proceso de selección y otras quedaron afuera. Armando y desarmando valijas me volví cada vez más experta en el arte de desapegarme de las cosas. Aún así, más de una vez cargué más de lo que debía, hasta que aprendí, a fuerza de andar, que prepararme para los viajes implicaba también elegir conscientemente qué llevar conmigo.

Hay cosas que se guardan en la valija, otras que se entregan como ofrenda para honrar su historia y su uso, y otras que quedarán en el corazón.

Lo mismo pasa con nuestros sueños, ilusiones, pensamientos y miedos. Lo que nos pesa también viene con nosotros, aunque pensemos que lo dejamos afuera. Sin embargo, una vida en movimiento es un llamado constante a elegir. Y cuando la vida te cabe en la valija, mejor andar liviano.

Así, la limpieza se empieza a volver rutina y cada vez que armo la mochila evalúo si lo que está a mi alrededor me nutre y me hace sentido, o si ya es momento de agradecerle por su tiempo en mi vida y dejarlo ir. Así, de a poco, las historias que una vez contaron los objetos, empiezan a quedar grabadas en mi cuerpo y en mi memoria. Así, voy dejando partes de mi historia en cada lugar que visito, en cada persona que abrazo en el camino. Así, el desafío se transforma ahora en caminar sútil en pertenencias pero recargada de experiencias.

Decirte que tu propia valija sos vos en un mundo en el que el éxito se mide en pertenencias puede parecer una locura. Pero quiero dejarte algunos aprendizajes, para la próxima vez que te prepares para una aventura como esta:

1. No se trata de no tener cosas, si no de poder despegarnos de ellas más facilmente. De encontrarles un nuevo destino, de hacerlas circular.

2. Amigarte con la idea de que algo va a faltar deja lugar para lo nuevo. Para que la experiencia se abra paso. Enfrentarnos a lo incierto, nos vuelve más resilientes, más fuertes, más flexibles. Nos enseña que somos mucho más que lo que cargamos. No tengas miedo a dejar un hueco vacío en el equipaje para lo que todavía no conoces.

3. Hay objetos que sirven para ayudarnos a transicionar procesos de cambio. Que nos brindan una sensación de familiaridad cuando todo lo que nos rodea parece inestable o incierto. Nos recuerdan quienes somos, de dónde venimos, quién es parte de nuestra vida. Encontrá el o los tuyos y usalos a tu favor. Yo tengo una bitácora viajera y una remera que solo voy a tirar cuando esté tan desgastada que ni se sostenga.

Si estás viajando y esto resonó con vos, contame: ¿cómo vivís el arte de armar un equipaje liviano?
Y si no lo estás, igual te pregunto: ¿cómo viajás liviano por la vida?

La vida es un viaje en sí misma. Quiero invitarte a andar estos caminos juntxs, abrazando lo que somos, lo que fuimos, y lo que todavía podemos llegar a ser.

Gracias por caminar conmigo una vez más.

Te abrazo, dondequiera que estés.

Juli.

Algunas, producto de eventos fortuitos, son marcas en mi piel que son testigo de mis experiencias de vida. Símbolos de la experiencia sensible de mi cuerpo. Otras, son mensajes de color que llevo por elección. Metáforas que quise escribir en mi cuerpo y que resignificaré con el paso del tiempo.

Cicatrices, todas, que de alguna manera relatan mi historia. Pasado y presente. Que hablan de mí y de quienes me acompañan en este viaje. Cuentan de aquella vez en la que mi abuelo tuvo que enfrentarse a su peor miedo por ver mis manos llenas de sangre. Otras me traen memorias de mis piernas bailando incansablemente. El calor del verano, las reuniones de amigos, las risas, el amor, el coraje de saltar y la verguenza de la caída. Me hacen notar todas las veces que mi cuerpo estuvo disponible para moverse hasta agotarse, saltar, volar, rodar en la tierra, construir y crear.

Me detengo a mirarlas y me recuerdan que somos vulnerables. Que nos podemos romper, dañar y sangrar. Pero también me cuentan que podemos reparar, reconstruir, resurgir, rearmar(nos).

Cuando una herida se abre, el cuerpo activa su sabiduría de auto-reparación. Justo tras la lesión, los vasos sanguíneos se contraen y forman un coágulo que detiene la hemorragia. La zona se inflama para que los glóbulos blancos lleguen a la zona y limpien lo dañado.

A los pocos días, empieza la reparación. Se forma un tejido que protege la herida y, poco a poco, la piel se regenera casi como antes. Casi. Porque el área cubierta ahora por la cicatriz nunca es idéntica a la orginal. Pero el tejido nuevo es más fuerte y flexible.

Cicatrizar la herida lleva tiempo, lo ves? Es un proceso silencioso y al mismo tiempo ineludible. Mejor la cuidamos, mejor cicatrizamos.

Lo mismo pasa cuando lo que duele no es el cuerpo si no la emoción.

Si no atendemos la herida, si le tememos, si solo vemos su fragilidad, más trabajoso será curarla.

Hay heridas que molestan, otras que pasan desapercibidas y otras que se llevan con orgullo. Cuando lo imprevisto o lo inevitable sucede y la herida se abre paso, cuando la inscripción del mensaje sea inminente, recordemos atenderla. Cuidarla con paciencia y cariño. Y al final, cuando observemos la piel, nos contará la historia de lo que dolió pero también de lo que resurgió.

REMINDER: Una vida con marcas es símbolo de una vida vivida, explorada, real.

Y vos, ¿cómo atendés tus heridas?

Gracias por leerme,

Juli.